Умри, сволочь!

Утро после пьянки. Злая судьба заставила Диму переться куда-то по делам, да прям с утра раннего. Судьба была сволочью еще и потому, что не было денег на похмелку. И вот стоит Дима в некоем коридоре возле окна, ждет кого, или еще какой фигней мается, не суть.

И похмелюга. Сильная... А в стекло муха бьется. Зеленая такая. Навозная. Как положено - здоровая, блестящая. По осени дурная и жутко надоедливая. А тут - похмелюга. Стоит Дима, мутным взглядом на муху смотрит... Ненависть в нем зреет. И произносит он:
- Умри, сволочь!
И делает выдох. На муху. Муха после двадцатисекундной агонии падает. Мертвой.